Безумие - маска, за которой разум прячется от посредственности.
"А почему ты ничего не сказала о моих стихах?" (с)
А что я тут могу сказать?
Что мало надобно уменья,
Чтоб тупо в столбик записать
Несвязанные предложенья?
И их стихами обозвать?
Но это - не стихотворенье...
В них должен быть размер и слог,
И рифма там не помешала б.
Ваш слог напыщен и убог:
Набор стандартных фраз и жалоб,
И ПАФОС (упаси нас, Бог!),
Такой, чтоб не казалось мало.
Как будто не было в миру
У нас талантливых поэтов...
Не знать Филатова игру,
Лиричность Блока, краткость Фета...
Высоцкого в его пиру,
Щемящем душу до рассвета...
Увы... Но в дебрях интернета
так часто можно встретить "это"...
А что я тут могу сказать?
Что мало надобно уменья,
Чтоб тупо в столбик записать
Несвязанные предложенья?
И их стихами обозвать?
Но это - не стихотворенье...
В них должен быть размер и слог,
И рифма там не помешала б.
Ваш слог напыщен и убог:
Набор стандартных фраз и жалоб,
И ПАФОС (упаси нас, Бог!),
Такой, чтоб не казалось мало.
Как будто не было в миру
У нас талантливых поэтов...
Не знать Филатова игру,
Лиричность Блока, краткость Фета...
Высоцкого в его пиру,
Щемящем душу до рассвета...
Увы... Но в дебрях интернета
так часто можно встретить "это"...